Ein Gedicht der griechischen Dichterin Épalamé über ihren Besuch am Grab der Dido.

Vor langer Zeit, ach, eroberte Rom das libysche Festland,
das libysche Land –die Felder und Städte,
wos phönizische Geschlecht seine Besitztümer verlegte,
ebenso entschlossen, sich das Meer zu unterwerfen –
sogleich den Griechen: dessen Rand zu erobern.
Doch die Gezeiten, ihr Götter – wollten dies nicht!
Ohn’ Nachgabe war das Land der Tusker bestimmt,
die Wiege des trojanischen Volkes zu bewahren,
welches durch Romulus’ Blut ein Reich hervorbrachte:
ewig, o unerschütterlich.
Über dies’ blaue Ebene, die Neptun seine Heimat nennet,
trug mich Zephyr zur berühmten Stadt,
zur Festung, die Annibas gegen die Latiner erhob;
Stadtmauern, die Rom mit mächtig’ Widerstand entgegensahen –
dort zu den Toren, welch’ diese erzwungen:
Ich meine die punischen Orte – das tyrische Karthago…

Aus der Gegend der Hellenen wanderte ich in dieses Land,
ich, Épalamé, bescheidene Sängerin,
denn die Wurzel jener Bosheit und des Übels wollt’ ich erblicken:
Den Ursprung und Wiege des Hasses und Zornes,
durch dessen sich Augen grausam ansehend
verachten – weit bis zum Tod und der Unterwelt.

So trug ich ein’ frisch duftenden Lorbeer,
ein’ Kranz halb auf die Schläfe geflochten,
ich trug eine Leier, im Tuch die Prosphora gewickelt,
und begab mich jenseits des Hafens, der Agora und Straßengewirrs,
doch weiter lief ich meinem Ziele nahe,
ich suchte nach dem Tempel der Mutter der Städte.

Höher, empor, in Tiefen der Stadt versinkend,
gelangte ich in eine Öde, wo einst ein Palast.
Als ich ihn betrat, kniete ich nieder zum Marmor,
doch kein Palast mehr war’s – eine verlassenes Grab.
Ein kleiner Anbau ragte über der Truhe
aus Stein, die Asche beschützet.
Herum hingen alte Vorhänge aus Purpustoffen:
ein güldig edler Brokat mit punischen Zeichen,
und eine Schale mit Myrrhe für kostbare Dämpfe.
In sie nahm ich weißen Salbei aus dem Tuche,
und wandelte den Zweig in ein’ rauchigen Streifen.

Und erst da! Unter einem Fries
hatte jemand diese Worte gemeißelt:
Hic mulier afflicta, Dido, fato cruciata, dormit.

Die Inschrift sehend, nahm ich Brot,
einen Roggenlaib, niedlich und klein,
brach ihn und legte ihn an den Fuß des Grabes.
Und ein seltsames Gefühl wollt’ mich plötzlich ergreifen:
Mein Herz, ach mein Herz, hat sich mit Dido vereint.
Arme Épalamé!

Nun, sprach ich so samt Instrument,
innig und aufrichtig, an diese Gebeine:
„Sei gegrüßt, Dido, Königin Karthagos.
Épalamé grüßt dich – wie du selbst – eine Frau.
Ein’ Jungfrau grüßt dich, die gleich vom Schicksal geprüfet
so oft durch Gefühle betrübet.
Gute Herrin, was musstest du erdulden?
Aus deiner Heimat vertrieb dich dein Blut,
und wär’ dies nicht genug, nahm’s deinen Sychaeus:
einen guten Mann.
Tyrus hat aus dir eine bloße Verbannte gemacht –
Grausame Nornen!
Elissa, liebe Elissa, ich halt’ deine Hand;
Ruhe noch wenig auf meiner Brust,
und lass die Mühsal von dir entfallen…
Nicht nur deine verfluchte Heimat wundete dich durch Verrat,
auch jener trojanische Krieger – Aineias.
Glaube mir, du bist nicht allein!
Der Mann verspricht gern, verschwendet gern Worte,
sagt, was schön ist, was ihm passet,
und wählt süße, beschwingte Sätze – dies ist des Grausamen Schuld!
Schuld? Wahrlich Schuld?
Nein, wenn ich es recht bedenke, nur sein Wesen.
Er liebte dich wohl nicht wahr, nur seine Täuschung hat ihn
vollkommen verblendet: Es war euch nicht bestimmt.
Ich weiß, Dido, du branntest und sehntest dich nach ihm,
ihm hättest du blind dein Leben gegeben.
Du starbst, du schwärmtest für seine Gunst,
dein gesamter Reichtum lag ihm beim Fuße.
Wozu? Damit er dich verachte?
Warum? Damit er den Göttern sein Wort halte?
Vielleicht verwaschte die Zeit dein’ Zorne bereits,
vielleicht entnham Elpis dir auf den Feldern die Last,
vielleicht drückte sie dir Phoibos’ Zweig ins Innere,
und ereilte endlich dich mit Glückseligkeit.
Ich bete für dich, tyrische Fürstin,
mög’ Pluto deine Seele – im Hades – aus den Feldern führen,
aus quälenden Ebenen der gefolterten Menschen, die Zeit vergeudeten:
denen die Liebe nicht erwiderte und lechzend
ihre Liebe für einen vergeblichen Teil gaben.
Du musst doch irgendwo Ruhe finden,
die Götter müssen dir Erbarmen schenken:
Juno, Venus – und auch du, Jupiter,
seid gnädig diesem Schicksal!
Hermes, eile hierher, schnell und flott!
Führe meine Schwester in den Leib des Elysiums
und schenke auf ewig ihr sanften Frieden…“

So sprach ich am königlichen Grab,
leise an Darmen des Panzers zupfend.
Doch Zephyrs Hauch verkündete mir das Tagsende,
und plötzlich löste sich die mächtig’ Betörung auf,
denn Elissa schlief schweigend hier weiter.
Ihr ließ ich zu Ehren den Kranz meines Ranges
dort – sie möge glauben: Auch heute lebst du in Erinnerung.